tag:blogger.com,1999:blog-54123242011-12-15T02:41:49.411ZBlog de reflexao sobre o quotidiano do ser na Terra - email: idyops@hotmail.comDuartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.comBlogger1711100tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-10598396340736479252008-04-23T02:02:00.000+01:002008-04-23T02:03:46.534+01:00

O que não é humano só nos dá mais força Acho que estás errado pah, que assim ainda te lixas pah, tas errado... Já não sei muito bem o que é errado ou o que é certo, sinto-me confuso, um bocado cansado, perdido... [Mãe, mãe, onde estás?] Oh João, Joãozito, isso é natural, pah, não sei se percebes, isso é humano, ser confuso, ter incertezas, é humano... Se calhar é esse o meu problema, não

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com106tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-86699125228372450032008-03-27T02:04:00.000Z2008-03-27T02:05:32.485Z

És o nascer de um dia de primavera. Irrompes na manhã ainda sem sol descendo ao sentido da terra nas gélidas gotas do orvalho. Fundes-te na natureza com os primeiros raios do astro rei. Irrompes no teu calor oferecendo-o ao dia que principia. Tornas complexo o simples reinventando a linguagem dos sentidos em cada frase, em cada olhar. Cada minuto a teu lado vivido é momento sonhado. Cada

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-65646978544929954092008-03-27T00:17:00.000Z2008-03-27T00:19:08.519Z

Uma apresentação simbólica do “nosso herói” Chamar herói a alguém que nada de especial fez na vida e pela vida é algo apenas concebível na literatura. Mas o curioso é que uma literatura recente, séculos XIX e XX em diante, começou a privilegiar o ser comum, o um entre muitos, como personagem interessante para a arte (ou artes) do romance. Dostoievski, com os seus personagens trágicos e

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-63553234628465968462008-03-26T23:30:00.002Z2008-03-26T23:31:51.282Z

Uma rotina inquebrável leva a pensamentos pouco graciosos Sempre de cima para baixo, de baixo para cima, da esquerda para a direita. Mais ou menos [mais ou menos... que seca de expressão... não há melhor?] é esta a rotina chata e incompetente do João Firmino Alves, JF para os amigos [para alguns amigos] Firmino apenas para outros, apesar de este nome ser apelido poucos se aperceberam, mas também

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-35211556171603317702008-03-23T02:45:00.005Z2008-03-27T00:19:49.998Z

antes de eu desaparecerterei que voltarpara vir agarraro último momento da perdida infânciailusão triste que me levou à via da mágoavozes sem sentido que me chamaram para caminhosde dor punição e ódioa todas vos espantarei como espectros em que não volto a crerdeixai-me no momento último antes do adeusregressar ao sonho plácido do futurochorando as mágoas de não ter seguidoo caminho sentido pelo

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-5832172357427095562007-12-26T02:31:00.000Z2007-12-26T02:37:22.770Z

Vem de novo trazer à minha alma cansada a sensação de regresso a casa. Deixa-me, arrastadamente, atravessar a velha ponte de ferro e mergulhar na escuridão das acolhedoras ruelas que eu tanto amo e onde busco, em cada pedra da garota calçada, um mágico espelho do meu ser, do meu coração.Deixa-me tempo descer à rua onde os meus olhos e ouvidos e olfacto nasceram para o mundo e de novo mergulhar no

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-71226204476701792132007-12-20T00:46:00.000Z2007-12-20T00:57:07.459Z

Uma vez apenas nos olhamos mas isso bastou para desconfortável me fazeres sentir. Apenas um doce sorriso brotou da tua fina boca mas isso me bastou para minha alma errante perturbares. Foste por momentos, no segredo mais recôndito do meu amargo coração, a doçura que me faltava. Reinaste por segundos na minha vida como se antes de ti não houvesse nada e depois de ti os sentidos se perdessem nas

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-80895653789612663042007-11-15T22:03:00.000Z2007-11-16T18:26:18.765Z

Levanta-me do meu cansaço mais profundo e leva-me para casa. Minha nostalgia sem lágrimas é um poço escuro à espera da tua luz, do teu afecto, do teu sorriso. Pega com tua suave mão na minha alma adormecida que a ti pertence. Faz dela o anel de ouro que sempre quiseste usar, e olha para ti na solidão em que te encontras quando te enfrentas no diário espelho oblíquo do teu coração.Transporta-me

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-9461021944689387482007-07-06T02:14:00.000+01:002007-07-06T02:30:38.390+01:00

Queria de ti o eterno sorriso buscado pelo afecto do meu olhar. Queria de ti a fraterna saudade evocada nos cheiros quentes colhidos das árvores ao sol de julho.Queria de ti um sentimento terno como um salgueiro. Queria de ti o instinto velador de sonhos doces.Queria de mim ter a coragem de te procurar lá longe onde sempre exististe. Queria de mim a força oculta dos pinheiros que quase abatidos

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-78347476016610204902007-06-13T15:17:00.001+01:002007-06-13T15:19:39.521+01:00

Vou procurar o mapa da tua alma desenhar quando estivermos perdidos no jardim das fontes. Sentados na verdejante relva, junto à fonte onde se encontra a estátua daquela estranha figura mitológica, irei tentar compreender teu ser, em ti descobrir secretas cidades, ternuras escondidas do teu coração.Pausadamante, as ternas tardes idílicas gastaremos a conversar sobre a vida e sobre a morte, sobre a

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-56134353228797896482007-06-04T23:50:00.000+01:002007-06-04T23:58:03.047+01:00

Ao apreciar hoje mais uma vez este blog (obrigado Carlos Romão) senti uma imensa nostalgia de quando me passeava despreocupadamente pela minha cidade. Brevemente recuei nas estações do ano. Fui do calor de agora aos amenos Outonos, regressando assim aos castanhos fins-de-tarde da Invicta. A torre dos Clérigos parece mais escura apesar do céu não ter nuvens. Vejo-a em frente, na rua José Falcão

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-66916738242729768682007-05-21T22:30:00.000+01:002007-05-21T23:26:59.195+01:00

Um dia possa eu construir uma casa no teu coração e serei feliz. E as paredes exteriores dessa desejada casa pelas heras serão envolvidas. Dentro da casa as brasas da imaginária lareira eternamente darão calor. E o tempo para sempre parará e retornará em cada instante, em cada brisa suave.Quem sabe se um dia não entrarei na eterna casa que por mim chama, na casa que me acolherá como rei perdido e

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-49290778762127809772007-04-30T23:57:00.000+01:002007-05-01T01:19:42.870+01:00

Maio chega com abril a despedir-se nas suas águas mil. As maias já florescem nas portas das casas antigas da baixa. Nos seus típicos batentes de ferro. Nas suas caixas de correio enferrujadas, onde já mal se lê a palavra cartas esgotada pela memória dos tempos.Último dia de abril. Com chuva. Passeio-me de manhã pelo meio das árvores de um parque na fronteira da minha cidade. Da terra molhada

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-64575218292100006332007-04-21T17:18:00.000+01:002007-04-22T01:38:14.228+01:00

Nós.É sobre nós, e a nossa evolução nos últimos quarenta anos, a brilhante série da autoria António Barreto que, todas as terças-feiras, em horário nobre, passa na RTP1. Portugal, um retrato social é um acontecimento televisivo que se debruça sobre nós todos, sobre a vida dos portugueses em comunidade. É história e memória que se analisa. E, tudo junto, é uma profunda reflexão sobre o que somos e

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-24480791927910680312007-04-18T19:32:00.000+01:002007-04-22T01:49:28.483+01:00

1 - Todos os dias a "novela" continua. Novas revelações surgem em catadupa sobre o caso U. Independente, onde o nome de José Sócrates está envolvido. Reparemos uma coisa - não se está a questionar a sua competência, a sua política de governo do País. Questiona-se, e ataca-se, o seu perfil académico. O modo como obteve a Licenciatura.Impressiona-me bastante que a comunicação social portuguesa se

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-39166396986039982522007-04-03T23:36:00.000+01:002007-04-22T23:38:16.875+01:00

Quem me dera ai quem me dera de novo mergulhar na doce ilusão de ti. Procurar o teu olhar secreto nas ternas madrugadas que despontavam na esperança de um novo dia.Transportavas a violência da poesia no teu coração nos teus gestos na tua boca. Acordavas em cada manhã ferida de morte depois de um sono em que os anjos haviam habitado os teus segredos mais íntimos.Teu assustado olhar estava

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-41095452713728994712007-03-04T01:46:00.001Z2007-03-06T19:34:37.672Z

E os céus as cores as árvores e suas folhagens continuam a resistir às mudanças das estações. A mesma claridade douradamente permanece a luzir na zona da cidade onde há cinco anos cheguei. As traseiras e os telhados degradados daquela rua que à zona da cidade o nome dá parecem fotograficamente no tempo terem parado. Tudo isto parece estar a dizer-me algo… O professor parou de falar. Por um

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-30582276638601760972006-12-18T23:52:00.000Z2006-12-22T20:01:54.891Z

Algures escrevi sobre castelos. Mas do contexto não me consigo recordar. Lembro-me apenas de brevemente me inspirar na experiência de Kafka, autor desse romance supremo com o mesmo nome deste post. Nesse romance inacabado - mas apesar de tudo tão perfeito, tão visionário - K. é um agrimensor chamado à aldeia sob o Castelo do Conde Oeste Oeste (que na tradução alemã se assemelha a "nada nada",

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1165803143931648172006-12-11T01:53:00.000Z2006-12-11T02:16:31.633Z

Morreu Augusto Pinochet, uma das mais odiáveis personalidades surgidas no Século XX. Mal soube da nova, lembrei-me do presidente Salvador Allende e do terrível 11 de setembro de 1973, data do golpe de estado chileno que colocou o sombrio general no poder. Lembrei-me, também, do modo como Allende defendeu até à morte, com a heroicidade própria dos grandes homens e não dos cobardes, o Palácio de la

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1165277129636419042006-12-04T23:45:00.000Z2006-12-05T00:33:39.430Z

A dúvida ainda paira sobre a sociedade portuguesa. Vinte seis anos depois. O fantasma do que se passou naquela noite trágica clama ainda justiça. Dou a minha opinião pessoal - considero que a queda do Cessna onde viajava o primeiro-ministro Sá Carneiro e o Ministro da Defesa Adelino Amaro da Costa, mais acompanhantes e pilotos, caiu por causa de uma bomba. Porém, pelo que leio e oiço, na altura a

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1164935143756523872006-12-01T00:40:00.000Z2006-12-03T00:01:10.780Z

Um dos sistemas de governo ditos democráticos que mais me fascina é o americano. Mas haviam coisas que eu até agora não compreendia. A maior parte em relação aos poderes dos presidentes e dos vice-presidentes, e às alterações que haviam sido feitas ao longo dos anos. Porque teve Franklin D. Roosevelt quatro mandatos, quando hoje um presidente americano só pode exercer dois? Porque é que a eleição

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1164502657349518102006-11-26T00:40:00.000Z2006-11-27T22:10:12.550Z

Teve a segunda metade do século XX um símbolo de horror: um muro que uma cidade dividia. E com ela um país, um continente e, mais do que um país ou continente, duas potências políticas. Dois mundos no fundo. O muro ao qual me refiro dispensa apresentações. Já caiu, apesar de ainda dividir a cidade em muitas zonas, não pela sua presença mas pelas diferenças que ainda se sentem na cidade de Berlin,

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1154476905184771742006-08-02T00:57:00.000+01:002006-12-19T00:34:35.730Z

O cansaço de um longo e penoso ano chegou. A rotina e a visão diária das mesmas faces, ruas, a sensação de estar a sufocar sempre no mesmo ambiente o corpo começam a sufocar. É a altura - depois, claro, de repetir uma coisa ímpar aqui no Porto - de partir, de me perder no sentimento da aventura e emoção de uma viagem. Mas para onde? Um apelo clama pelo meu ser sonolento. Um prolongado apito a

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1149895117354850442006-06-08T00:12:00.000+01:002006-06-10T16:10:59.686+01:00

Golpe duro para a Baixa e para quem gosta do Porto. A Avenida dos Aliados, coração da Baixa, sofreu o seu mais duro golpe – foi destruída. O que resta agora é, como diz um grande amigo meu, também tripeiro de gema, mais uma "Tianammen". Ou seja, uma grande praça em de granito entristecido. Sem mais nenhuma cor. Sem mais nenhum motivo de alegria. Quando era menino, o meu avô levava-me a passear

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1147826332867082852006-05-16T12:59:00.000+01:002006-05-17T02:22:38.966+01:00

Para além de notícias, um jornal tem comentadores dos acontecimentos diários. Pessoas que são referências, e que diariamente ou semanalmente mostram os seus dotes de analistas da realidade ao público. Hoje, dia 16 deste longo maio perdido, destaco três. Miguel Sousa Tavares em A Bola, Eduardo Prado Coelho no Público, e Manuel António Pina no JN. Por vezes, os comentadores /colunistas da

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1147550403952854412006-05-13T20:59:00.000+01:002006-05-13T21:00:03.966+01:00

Os poetas e a sua arte não se lêem. Descobrem-se. Uma poesia lida noutros tempos não é seguramente a mesma hoje. Nós mudamos o nosso de decifrar os versos. A nossa vivência diária pode mudar a visão que temos de um simples poema. Aconteceu-me isso, por acaso, com um soneto de Ruy Belo. Já o tinha lido. Mas só hoje o percebo e decifro. É o último verso que dá título ao poema – e tudo era

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1 - A política é um tema fascinante quando bem concebida em democracia. Uma das coisas que mais gosto em política, confesso, é do lado argumentativo que lhe dá a vitalidade. Aliás, política é também argumentação. E nada há de mais estimulante, do meu ponto de vista, do que um bom debate entre dois ideais democráticos. Que, acima de tudo, tenham em comum valores como a liberdade e o bem estar

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Ao longo desse caminho chamado vida, qualquer pessoa transporta em si a memória de locais. Sítios recordados intermitentemente, onde a alma vagueou na infinitude de sinais. Por motivo nenhum, é natural a lembrança de espaços físicos pelo nosso corpo percorridos. Uns onde a felicidade assomou. Outros onde lágrimas raivosas aos olhos saltaram. Ou talvez onde ocorreram misturas de sentimentos

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Em Maio chega a luz pura das manhãs azuis. Teu sorriso perdido na melancolia dos olhares. Maio é aquele mês onde os cânticos do corpo se voltam a ouvir. E com ele a triste alegria das sensações descobertas.

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Levantemo-nos nesta nova madrugada. Sigamos as estrelas no seu canto de cisne a anunciar uma nova manhã. Olhemo-nos no reflexo puro dos lagos e pensemos na Liberdade. Liberdade... Com consciência desta, sigamos por estes dias levantados. E façamos de cada coisa um acto à Liberdade. Procuremos as portas que faltam abrir para se cumprir sempre Abril. Cantemos quando for necessário. E gritemos

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Está quase a chegar mais um aniversário do Dia da Liberdade. A curiosidade sobre como os media irão cobrir mais um aniversário da revolução surgiu-me. Agora que alguns jornais e televisões se tornaram novelas, que importância darão estes a um dia que se deve preservar na memória do povo? Espantar-me-ia se o jornalismo se lembrasse de cobrir condignamente este dia, à excepção, com certeza, dos

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Para lembrar o sofrimento do ser humano mais perfeito que existiu - e por isso mais próximo de Deus - nesta Páscoa em que recordamos a sua crucificação, aqui deixo a imagem de um dos meus quadros preferidos de Dalí. Para mim uma das representações mais perfeitas de Cristo na Cruz. Salvador Dalí - El Cristo de San Juan de la Cruz (1951) O autor desta pintura era ateu confesso. Mas isso não

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Um filme como Gone with the wind (1939) é considerado longo. São quase quatro horas de duração - 238 min. Muito tempo. Imaginemos, no entanto, que alguém se lembrava de conceber um filme de mais de cinco horas. Poucos realizadores terão concebido tal prodígio. Na América é mesmo impossível, vistas as restrições dos produtores, que querem sempre um filme viável para o circuito comercial. Por causa

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O seu a seu dono. Esqueci-me ontem de escrever que a fotografia do Capitão Salgueiro Maia é de Alfredo Cunha. Várias vezes, pela altura do aniversário da Revolução, é publicada nos poucos jornais decentes que existem neste país (Público, DN, Expresso - e este último já foi melhor).No entanto, a fotografia pode ser também encontrada num dos melhores livros sobre o 25 de Abril publicados. Trata-se

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Há apenas trinta e dois anos, Portugal era um país sem liberdade. Por mais que estudemos este passado recente, mesmo para muitos como eu que contam só um dígito no número de anos entre a revolução e a data do nascimento, não sabemos como era viver sem liberdade. Como era ter medo de à rua sair e poder alguém denunciar-nos por a nossa opinião exprimir-mos. Tempos cavernosos que o país assolaram

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A única razão pela qual alguém te odiaria é porque ela quer ser exactamente igual a ti. Não será verdade? Não será esta a fundamentação das invejas? Porque odiar é a outra face da mesma moeda em que também cabe amar. É a busca do que o outro tem que outro não pode ter.

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1 - O tempo tem sido escasso. Antes, este parecia muito. Mal aproveitado era. Agora, sinto que este me foge por entre os dedos. Qual areia mais fina de praia perdida. tenho tanto que escrever. Tanto em que pensar. Os textos perdem-se na memória do meu cérebro. Sinto vontade mas o cansaço me invade. Todos os dias de manhã cedo o som angustiante do despertador me acorda para o mundo do

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1 - Como jornal de referência que é, o Público trouxe em destaque, na sexta-feira passada, o facto de Portugal ter sido ultrapassado pela República Checa em termos de PIB por habitante. O facto de outros meios de comunicação pouco terem referido esse dado revela uma velha mentalidade portuguesa: o fugir aos problemas. Portugal, mais uma vez, não consegue encarar de frente os seus problemas. Não

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1142854912056423662006-03-20T11:34:00.000Z2006-03-20T23:21:04.176Z

Disseram-me ontem que tinha aparecido na imprensa- julgo que o JN - uma comparação fantástica sobre o papel de José Manuel Fernandes no Público, jornal em que é director - é como se a Al Jazira fosse dirigida por George W. Bush. Nunca vi uma definição tão perfeita de JMF do Público. Em poucas palavras a sua mentalidade é demonstrada. Um jornal que garante liberdades e que pensa os acontecimentos,

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1142804815406107062006-03-19T21:39:00.000Z2006-03-20T00:44:57.216Z

Porque se faz um directo na Televisão? A resposta académica, dada nos cursos de comunicação, é que o directo é utilizado para demonstrar que a televisão não mente. Ela está ali, no terreno, a cobrir os acontecimentos. O jornalista está no sítio onde nós não podemos estar fisicamente. Seja esse local o virar da esquina de casa, ou o outro lado do mundo. O directo, dizem os entendidos, é uma forma

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1142645971735584462006-03-17T23:32:00.000Z2006-03-18T01:56:40.930Z

Porque se revoltam os estudantes em França? Devido a uma lei de emprego absurda (contrato do primeiro emprego), que os trata como carne para canhão de empresas ávidas de lucro e despreocupadas pelo bem dos seus trabalhadores. Cada vez mais a economia dos países da UE se radicaliza. Se torna injusto. A economia francesa começa a falhar pois foi esta que criou a base da Segurança Social. Assim,

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1142465099497992832006-03-15T21:26:00.000Z2006-03-16T00:33:45.646Z

Jeff McCloud está cansado. A sua vida fôra composta de adrenalina. Exigência da profissão que escolhera - homem de rodeos. Montando touros bravos, Jeff encontrara o modo de ter os seus luxos. De viver fácil. Autêntico lusty man. Mas agora, em mais um rodeo, os seus olhos não são os mesmos. Uma certa desistência parece amolecer o seu corpo... O rodeo começa. Jeff não aguenta muito tempo em cima do

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1142282622590704262006-03-13T20:34:00.000Z2006-03-14T01:16:47.520Z

O tempo tem escasseado. O trabalho tem sido bastante. Quando chego a casa não tenho a paciência suficiente para escrever. Várias vezes, em trânsito na rua, nos transportes públicos ou mesmo a adormecer, lembro-me que devia escrever mais vezes. Sobre coisas que penso ou não só. Porém, o vagar tem sido pouco. Apetece-me antes ler. Umas coisas leves - um romance do Raymond Chandler - ou pesadas - a

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1141343353889977342006-03-03T00:00:00.000Z2006-03-02T23:58:52.216Z

Hamlet é um dos mais famosos personagens de teatro, fruto da visão genial de Shakespeare. A grandeza desta personagem é a de qualquer pessoa poder criar, enquanto convive com Hamlet na leitura da peça homónima, uma imagem própria do personagem. Uma espécie de encontro com o Hamlet que pretendemos. Não é uma personagem plana. Pelo contrário. O princípe da Dinamarca é de tal modo elaborado pelo seu

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Que poder existe em certas palavras que o coração nos abalam? Talvez o lado fonético, que as torna forte. Talvez o modo como elas são interpretadas pelos receptores, que devido à experiência de vida as interpretam como querem... ou como podem. Verdadeiramente, o que é uma palavra? Um simples som pronunciado numa língua qualquer. Um termo simples ou complexo. Normal ou técnico. Mas as palavras

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1140487278782365802006-02-21T02:00:00.000Z2006-02-21T02:01:18.796Z

Muito interessante, e precupante, o tema do Courrier Internacional desta semana: o trabalho precário entre os jovens. A nova geração europeia de formados nunca teve tanta educação e informação. Como nunca uma geração esteve tão bem preparada para o mundo do trabalho. No entanto, a maior parte dos jovens em Espanha e no resto da Europa têm, neste momento, a pená-los o fantasma de um futuro

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1140231725768633202006-02-18T02:45:00.000Z2006-02-18T03:02:05.810Z

Aqui há algum tempo atrás fiz uma promessa a mim mesmo. Uma promessa que quero a todo o custo cumprir. Sei que os caminhos que terei de percorrer para a conseguir serão difíceis. Sinuosos.Mas confio na minha vontade. Vontade nascida do desgosto de ter perdido primaveras em outros caminhos que com a minha personalidade não se coaduanam.A promessa que a mim mesmo fiz será a realização de um sonho

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1137807664538481542006-01-21T01:26:00.000Z2006-01-21T02:43:18.243Z

Escrevo estas linhas com o corpo a ser invadido pelo cansaço de um dia que talvez numa era futura a história se recorde. Vinte de janeiro de 2006. Último dia da campanha para as eleições presidenciais. Onde um Homem que já tudo ganhou a nível político acabou, aos 81 anos, por se candidatar imbuído por um espírito cívico que rareia na política. Estive neste dia com ele. Esperei-o nas Devesas, onde

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1137166529493196292006-01-13T15:10:00.000Z2006-01-13T18:56:00.886Z

Agora que a Grande Reportagem acabou, ando em busca, no miserável mercado português, de revistas de informação, de um título que me dê alguma satisfação ler. Ontem, por causa da antologia do Fernando Pessoa, que saía em conjunto com a revista, decidi comprar a Visão. Desgraça! Qualidade nula. Nenhuma reportagem digna desse nome. Mau grafismo. Mais parece estarmos a ler uma revista de publicidade,

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Menina de cabelos pretos que o Douro contemplas. Teu aspecto seráfico me incomoda. A luz do fim-de-tarde te parece aclarar, aí à beira do rio, olhando para a ponte da Arrábida. Estás por fora serena. Mas tua solidão parece triste. Saudades terás de alguém se calhar. Ou então procuras explicações de um tempo que passou. Ou contemplas com o rosto virado para o mar um futuro que te parece incerto.

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Pierre-Auguste Renoir, 1876Impressionismo - talvez a corrente artística que mais amo, e que mais me fez amar a pintura... Saudades do Musée d'Orsay... das cores de Paris...

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Acabou-se ontem uma das melhores revistas de reportagem portuguesas. Melhor, talvez a última revista em que verdadeiramente se compreendia o conceito do que é uma reportagem. O lado criativo e - tantas vezes - poético do jornalismo. Sejam elas escritas ou fotográficas. As reportagens são aquele momento em que o jornalismo se cruza com essas outras fronteiras que não são efémeras como ele. Uma

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1136504596857587202006-01-05T23:02:00.000Z2006-01-05T23:43:16.926Z

Há um tipo de homens que os objectivos rapidamente atingem. Tal como as feras-predadoras face à presa, ansiosas pelo objectivo a atingir, fazem da oportunidade o sinal para atacarem. Centram as suas vitórias - para só falar nestas - na intuição do momento.Outros, no entanto, perante os objectivos rondam-nos. Em volta destes durante bastante tempo circulam. Procuram melhor conhecer o objectivo.

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1136401833731512262006-01-04T18:50:00.000Z2006-01-04T20:45:55.320Z

No momento em que estas palavras teclo, penso na possibilidade de existência de um eterno retorno. Conceito deixado em aberto por Nietzsche, filósofo poeta de uma sã loucura. Raras pistas deu sobre esse seu conceito. Uns interpretam essa sua ideia como se o tempo se repetisse, trazendo com ele de novo a existência do desaparecido. Escrevo agora estas linhas, no momento presente. Mas um eu passado

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George Grosz - Hitler no Inferno, 1944

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Começaram a ser distribuídas por toda a cidade, e julgo que pelo país inteiro, as novas Listas Telefónicas e as famosas Páginas Amarelas, que tantas anedotas, trocadilhos e dizeres avulsos proporcionam. Normalmente, espera-se que este produto gratuito tenha qualidade, até que é para isso que os anunciantes pagam, alguns deles com uma página inteira. Mas este ano, nas Páginas Amarelas, os

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1135738725267850962005-12-28T02:43:00.000Z2005-12-28T03:12:26.193Z

Fim de tarde de agosto no centro da Europa. O calor temperado abraçava os corpos turisticamente vestidos. O céu estava limpo. O astro-rei que nos ilumina em queda lenta se encontrava. E ao descer, o céu acolhia-o num lilás suave, que aos poucos de coloração mudava. Nenhuma câmara fotográfica podia revelar tal cor. Só talvez um pintor impressionista conseguisse do momento se aproximar.O local

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Vincent Van Gogh - A ponte de Langlois, 1888

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1135558254283246612005-12-26T00:50:00.000Z2005-12-26T00:53:21.960Z

As manhãs de inverno parecem mais claras nestes dias natalícios que rápido se acabam. O frio permanece, mas o céu sem nuvens transmite energia aos Homens, qual plantas da criação que precisam também deste elemento para sobreviver. A cidade perdeu algo do seu encanto. Habituada a ser presenteada com água, escuridão e trovoadas nesta quadra, o granito dos seus edifícios não consegue absorver a

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1135391372035831302005-12-24T02:19:00.000Z2005-12-24T02:30:24.923Z

Não sei o que fazer! Estou desesperado. Comecei a olhar para as estantes aqui de casa e descobri que tenho centenas (juro que não estou a exagerar) de livros para ler. Desde História a Política, passando por literatura e Arte. As minhas estantes não têm ordenação, tantos os livros em primeira, segunda e até terceira fila. Meu Deus, quando os vou ler???Tenho também que estudar para os exames. A

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Caspar David Friedrich - fundador da pintura romântica alemã

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Os teus olhos possuem um sentimento insondável. Neles está reflectido algo de profundamente inalcansável. Não é com as palavras que a ele posso chegar. Tudo talvez dependa de mim e nada de mim depende. É tão, ou mais forte, em certos momentos a expressão para além da palavra.Palavra... por vezes o grande dom humano. A sua força. Mas também a sua fraqueza em tantos momentos.Quero a ti chegar.

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Porque estamos assim? Tão longe um do outro. Somos diferentes, eu sei. Muito diferentes. Tu dizes o certo. Eu digo o errado. Mas o meu errado pode ser mais certo do que a verdade que julgas carregar no teu peito. Sim! Tu talvez nunca tenhas pensado. Mas o teu olhar comunica com algo. E esse algo comunica com outro algo. E vamos a seguir o fio à meada e acabamos por compreender que o ser humano

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Diego Velasquez - retrato do Papa Inocêncio XEstive, este Verão, muito próximo deste quadro famoso de Velasquez. Pintura que me fascina, pois consegue ser quase fotográfico. O olhar do papa retratado é um olhar de puro ódio. Algo qe duvido que uma fotografa podesse captar. Francis Bacon dizia, no século XX, que este era o maior quadro de todos os tempos. Vários estudos fez segundo este retrato.

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Eu já vi o céu sobre Berlin. Numa tarde quente deste agosto, subi até ao Anjo da Vitória, e de lá, sob o céu azul, mirei toda a imensidão da capital alemã. Quando pequeno, fascinara-me o começo de um filme em que a câmara-olhar do espectador percorria os céus de Berlin, acabando o seu movimento a dar uma volta completa a esta estátua, onde para além do anjo se encontrava outro anjo, personagem

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Sim. Eu sei que o meu olhar é pouco expressivo. Que não parece brilhar nunca. Nem ter uma cor definida. É verdade. Percebi que nada mais represento para ti do que uma espécie de conhecido estrangeiro. Aqueles com quem só falamos de vez em quando, quando não há nada para dizer de momento, ou nos achamos aborrecidos. E que parecem tão perto mas ao mesmo tempo tão longe. Percebi que para ti

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O último livro que comprei. O único autor que não folheio quando um seu romance sai. Saramago. Um mago das palavras. Perdoem-me se é fácil este trocadilho. Mas o sentimento é profundo. Não esquecerei as experiências sentidas na leitura de Memorial do Convento ou, principalmente, dessa obra fantástica que é esse evangelho da Humanidade: O evangelho segundo Jesus Cristo. Obra sobre a culpa, sobre o

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Foi preciso esperar uma noite de fim de verão para descobrir o inevitável. Para descobrir que as árvores não duram até à eternidade. E que as profundas raízes arrancadas podem ser pela força destruidora da tempestade. Foi preciso calcorrear milhas para perceber que a pátria que julgava incorrupta também pode cair. Porque do futuro nada podemos saber. E as revoltas podem acontecer depois de muita

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Não sei. Falta-me um sentido... O sentido que equilibraria a vida. O sentido que me faria lançar para o resto do dia um sorriso sincero, nas chuvosas manhãs de janeiro. Faz-me tanta falta esse sentido. Essa companhia tão útil. Os outros sentidos seriam como um prato de uma balança. E nessa balança finalmente haveria equilíbrio. Esse sentido, que eu quero, depende de mim e de factores que em são

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Há sempre algo por que lutar. Novos mundos a criar. Sempre uma esperança no mais íntimo do ser humano. A esperança do melhor.Existem, para além de nós, novas vontades a quererem gritar. Novos acontecimentos que necessitam de atenção. Existe sempre um amanhã. Uma rotação infinita sobre si mesmo do planetaTerra. Existe sempre algo a anunciar. Uma antemanhã clara. Uma aurora divina.Apesar de tantas

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Saudades tenho dos tempos em que se escreviam cartas. É um hábito perdido. Terrivelmente perdido. O contacto directo com a caneta em face ao papel. Esse momento físico, em que contavamos ao correpondente algo. O pensar na outra pessoa - que talvez com saudades - esperava a nossa carta pelas manhãs abafadas de Verão. A notícia sobre uma vida.Infelizmente o mundo mudou. E hoje já não se recebe

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Passaste por mim. Roubaste-me o olhar. Sorriste levemente. Forçadamente, um "olá" saiu dos teus lábios. Continuaste a andar. O teu olhar não acampanhou o teu passo. Ficou um pouco mais comigo. Queria-me dizer alguma coisa. Porque não sabemos comunicar um com o outro? Tão difícil é chegar à tua beira, olhar-te nos olhos, e dizer-te algo mais que o simples "olá" arrastado e quase inaudível. Sei que

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Li ontem no Público, na coluna semanal "Sobe e desce" do caderno Local (do Porto), um comentário sobre as declarações de Novais Barbosa, reitor da Universidade do Porto, no colóquio "Porto Cidade Região". Questionado. diversas vezes, sobre o papel da UP na afirmação do Porto e da região Norte, o reitor afirmou que "não se pode esperar demasiado da UP". Não segui as notícias relativas a este

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Dois acidentes envolvendo autocarros numa semana, no mesmo local: a Avenida dos Aliados, coração da cidade do Porto. O primeiro teve o saldo de dezasseis feridos. O segundo resultou na trágica morte de um jovem com 21 anos. Parece que uma maldição ronda a praça mais famosa da Invicta.Mas será que estes dois acidente podiam ter sido evitados? Não em compete a mim dar uma resposta. porém, posso

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Um livro fascinante, sobre um político, José Matildes, personagem inspirada - ou copiada se preferirem - claramente em Francisco Sá Carneiro. Um político trágico. Seguimos a sua ascenção ao poder. A sua personalidade fascinante e diferente do político comum. Mas Matildes não é a única personagem. Papel relevante têm sua esposa, Rosamaria, e os homens que o seguiram e admiraram. Os meninos de ouro

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Hoje, nesta terça-feira cinzenta, aconteceu-me correr mal o dia. Sinto isso quando chego ao fim-da-tarde insatisfeito comigo mesmo. E mais o sinto quando aquilo que queriamos ter feito e ser neste dia saiu completamente furado. E também quando, por desespero de termos errado num caminho, optamos por destruir-mo-nos. Qual carro com condutor suicida dentro...Hoje, na única aula em que estive

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Hoje, como um golpe seco que nos entra pela alma, constatei que mudei. Dos últimos anos apra cá, quando impossível julgava que muito mudasse, reparei que estava diferente. Cresci? Não cresci? Conceito este que pode tanto dar para o lado físico como para o psíquico... Mas que consenso, neste caso, não descubro, ou não quero descobrir...Aconteceu o reparar nesta mudança quando olhava para

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1130026835444294932005-10-23T01:13:00.000+01:002005-10-23T01:27:09.566+01:00

Uma caverna com luz houve que as almas puras iluminava. Nela tudo parecia pelo melhor correr. As almas acalentavam-se umas às outras. Das suas paredes mel e leite puro corriam. E o som que ecoava nessa iluminada caverna. Nessa caverna existiam dois tipos de luzes, que abafavam quasiquer sombras que se aproximassem. As sombras das almas que se ansiavam conhecer, e a luz natural das estrelas. Não

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Da fria Islândia, dos mares do norte perdida, um álbum nasceu. Takk, da banda Sigur Rós, consegue-nos fazer voar. Vale a pena ouvir o disco inteiro com atenção, e perdermo-nos em músicas como Glósóli ou Saeglópur. O resto é sonho e perdição nesse mundo mágico da música. Mundo que pertence a outros estados de alma. Que nos faz sorrir quando estamos tristes.Obrigado por este brilhante álbum Sigur

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1129681974150027282005-10-19T01:24:00.000+01:002005-10-19T01:32:54.160+01:00

Keleti Pu é uma estação de comboios. Fisicamente as linhas nela acabam. De todos os lugares da Europa chegam comboios. Mas Keleti Pu é muito mais do que isso para mim. É um lugar de ânsia. De um objectivo realizado. De um reencontro esperado. É a chegada sonhada durante anos. A estação de um sonho realizado. Keleti Pu é Agosto, é o sorriso e o abraço. É o falar uma língua própria e poética. O

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1129590951377366202005-10-17T23:58:00.000+01:002005-11-17T00:54:40.426Z

O sorriso que ela transporta na sua doce face assusta-me. Prende-me a atenção. Rouba-me o olhar. Deixa-me ainda mais só do que eu estou - mais ou menos como diz o Variações - porque fica com os meus olhos.O sorriso que ela transporta arrefece meu sangue. Miro de longe sua boca suave, sem que ela repare, e desejo que um dia aquele sorriso seja meu tambem. Que ela possa encostá-lo aos meus lábios.

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É um livro que se lê de uma ponta à outra em sobressalto. Que incomoda a cada frase. Livro-espelho onde a cada página folheada encontramos uma explicação da nossa identidade colectiva. Toda a alma portuguesa está estudada em Portugal Hoje – o medo de existir, último livro do filósofo José Gil. Desde os seus medos ao seu comportamento, passando por uma visão do passado que atraiçoa o nosso modo de

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1117755188607139232005-06-03T00:32:00.000+01:002005-06-03T00:45:35.193+01:00

Neste momento estou a fazer horas. Espero que chegue a 1h.45m para pôr a gravar o filme Dogville de Lars von Trier, um realizador que tenho descoberto com imenso prazer. Passa nessa brilhante estação televisiva que é a RTP1, paga pelo bolso dos contribuintes. Brilhante a sua escolha de programar primeiro um filme da saga Alien, que é mais rentável do ponto de vista comercial do que um filme de um

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1117671102308340412005-06-02T01:03:00.000+01:002005-06-02T01:14:10.120+01:00

Lisboa é o país. Pelo menos assim pensam os poderosos do futebol, para os quais o FC Porto, e a cidade que honra com o nome, é estrangeiro ou extra-terrestre. Gilberto Madail, um dos responsáveis pela minha recusa em apoiar a Selecção Nacional (boa sorte Eslováquia!), afirmou ontem, no balanço da organização da final da Taça UEFA, que pretende trazer rapidamente para Lisboa uma final da

Duartehttp://www.blogger.com/profile/17144777866341090527noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5412324.post-1114110024760322532005-04-21T19:33:00.000+01:002005-04-21T20:00:24.760+01:00

Já cá não mora a Taça dos meus sonhos. A Taça que esperei anos para ver o meu clube conquistar. Foi-se, de forma um pouco envergonhada, embora pelo correio, com destino à sede da UEFA (fonte Maisfutebol). Voltárá um dia? Quase de certeza. O FC Porto é daquelas equipas que - tal como o AC Milan, o Barça ou o Bayern - entraram para um restrito panteão de eternos campeões, cujo objectivo de

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Várias sensações me percorreram hoje, dia em que pela primeira vez um Papa vi ser eleito. Desde ontem que acreditava que a Sé Vacante da Igreja Católica não duraria mais uma noite. Por isso, agitado andei hoje até ao momento em que vi fumo branco a sair da famosa chaminé da Capela Sistina. Durou pouco o tempo entre a pequena ansiedade de viver um momento histórico e o momento de uma curta e

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Fumo negro saíu da primeira votação realizada neste primeiro conclave do século XXI. O sucessor de João Paulo II não está encontrado e teremos de viver - pelo menos - mais uma noite de Sé Vacante. Tudo isto é uma novidade para mim, e desperta-me imensa curiosidade. Uma certa ansiedade até. Quero estar em frente à televisão quando finalmente o Novo Papa for eleito. Esse novo Papa, no entanto, terá

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Voyage dans la lune Quando vemos filmes cheios de efeitos especiais sentimos, certamente, algo de moderno no Cinema. Porém, o que poucos sabem é que esses efeitos de magia e modernidade surgiram nos primórdios do cinema. Mais precisamente com o criador/realizador francês Georges Méliès. Perdoem-me os Lumiére, mas estes apenas inventaram o dispositivo para porem fotografias em movimento. O

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Ter um amigo é ter um tesouro único. É sentirmo-nos ricos quando não temos dinheiro. É saber que temos alguém que pensa no nosso bem. É descobrirmos que não nos orientamos no mundo às escuras, mas com um amparo. Os verdadeiros amigos são aqueles que surgem a correr nos bons momentos, e que o fazem também nos momentos tristes para nos ampararem.Quem não se sente mais seguro na vida com a certeza

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A minha amada pátria. Uma foto das muitas que tiro à minha musa inspiradora...

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Muito tempo se passou até este momento em que me abeiro do teclado do computador e volto a escrever no Ideias e Pensamento. À excepção do post anterior - que pouco considero devido à continuidade falhada após sua publicação - senti-me na necessidade de voltar a escrever para o meu "público imaginário". Porque o faço, pergunto-me eu ao mesmo tempo que teclo a questão? Necessidade de desabafar com

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De novo te revejo, blogosfera. Nunca acreditei em ti. Mas de repente, como um sentimento que não se pode explicar, necessito-te de novo. De partilhar com um possível mundo virtual, só realizável pelas auto-estradas da informação, o meu dia-a-dia. Minhas emoções, meus medos e incertezas. minhas alegrias também. Porque estas é que nos esboçar um sorriso na recordação de as termos vivido. Só com

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É de um amigo meu. Pensamento irónico e humorístico sobre a existência que encerra em si uma imensa amargura. Penso muitas vezes nesta frase. «A vida é como um filme que acaba mal: o actor principal morre sempre no fim». É triste mas é a nossa condição natural. A morte. Vamos todos acabar, daqui a 100 anos nenhum de nós vive, e só nos procupamos com futilidades. Triste vida que levamos.

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Há muito que o Ideias e Pensamento não publica nenhum post. Por isso, para não deixar morrer este blog, decidi publicar hoje uma frase que me faz pensar bastante. É de Tomaso de Lampedusa, autor que escreveu o romance «O Leopardo», adaptado de forma brilhante ao cinema por Luchino Visconti. É um pensamento sobre o mundo. Uma pequena ideia que contem todo o cerne revolucionário do Mundo, e ao

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Algo de muito estranho se passou há quarenta anos em Dallas. Um homem que tomba assassinado. Um homem que era apenas o presidente do mais poderoso país do mundo. Uma nação que a partir de 1963, conheceu o seu lado negro com escândalos, guerras e assassinatos. Até hoje. Porquê tantas dúvidas? Ainda hoje quando falamos do dia 22 de Novembro de 1963 se é assaltado por mais interrogações que

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Para quando o sair do nevoeiro e afirmar minha condição de humano? Para quando a resposta divina que justifique o meu ser na Terra. O momento crucial em que um riso da minha face brote e possa aos quatro ventos gritar «Estou vivo e sei viver»? Se humano sou tenho razão e sentimento. Mas para quando a totalidade da revelação do meu ser? Para quando o mais humano. Onde encontrar o puro sentimento e

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«Tudo me prende à terra onde me dei». É um simples verso de Eugénio de Andrade que muito recordo quando passo nas escuras ruas do Porto. A cidade que eu vejo como negra. A cidade que amo não só por nela ter nascido mas por tanto me identificar com o escuro dos seus prédios graníticos e velhos. Cada rua do Porto, se soubermos olhar, se amarmos olhar a cidade, é um acontecimento. Pormenores quase

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O Ideias e Pensamento não podia deixar de prestar homenagem, em mais um aniversário, ao líder histórico do Partido Comunista português. Um Homem que sofreu na pele os horrores de um regime fascista e desumano. Alguém que sempre lutou contra esse regime. E, mais que tudo, é um dos raros homens de convicção inabalável do nosso país. Nunca mudou, segundo os seus interesses de partido, e acreditou

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A obra de Pessoa continua a ser publicada na Assírio & Alvim, a editora que (re)comprou os direitos à família do poeta da multiplicidade. Porém, cada vez mais se questiona a importância de escritos incompletos, muitas vezes casuais, de Pessoa.É muito interessante a leitura do(s) artigo(s) publicados hoje por Luís Miguel Queirós, no Mil Folhas – suplemento cultural do jornal Público (o mesmo que

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